Я лежу на кровати, мне снова не спится,
И надежды на это почти уже нет,
Я беру телефон, открываю заметки
И пишу этот текст до слипания век.

Я слышу на улице веселые крики –
Это люди болтают, пьют и поют
Они счастливы, ведь свободны как птицы,
Чего эти стены мне не дают.

Я так бы хотел спуститься к ребятам,
Туда, где они голосят и орут,
Я бы им не мешал, я бы тихо шел рядом,
Пока они спьяну не упадут.

Быть может они и не пьяны вовсе,
А это хмелят их городские ветра,
Что ночью обычно становятся громче,
Свежо обдавая молодые сердца.

Я люблю наблюдать за простыми прохожими,
Внимательно глядя на них из окна,
Они все столь разные, но всё же похожи,
И этим, наверное, так манят меня.

Пусть они говорят, а я всё запомню
И буду по ним создавать свой сюжет.
Пусть кричат и буянят, мне от этого лучше,
Я впишу в свою песню их громкий куплет.

Я готов слушать каждого целую вечность,
И о том, как у кого-то что-то болит,
И о том, где же нынче гречка дороже,
И о том, сколько стоит новенький лифт.

Каждый простой человек на планете
Имеет свою непростую судьбу,
Ты легко мог скончаться вчера за обедом,
Так зачем же держать в себе эту херню?

Ты лучше сходи, отдохни и развейся,
Набери номер друга, расскажи, как живёшь,
И если вдруг поговорить тебе не с кем,
То в окне том открытом меня ты найдешь.