И вышиты все нити наших судеб на конве,
И выстланы ковром большие ниши,
Где каждый завиток его, как бабочка в траве,
Как птица на карнизе старой крыши.

Мне нравится такой простой порядок у всего,
Что есть и будет дальше в наши годы:
Мы выберем себе порою друга не того,
Пока реальный ждет с моря погоды.

Листок упал, листок пропал под поступью прохожих;
Летал он далеко, хрустел задорно,
Но вот прижат и канул в небытие среди похожих,
Другими затмеваемый позорно.

Дерутся за клочок на мёртвой вызженной земле,
Как звери глотки рвут за кусок мяса,
Пока на солнце не сгорят, на смертном их одре,
Давая повод коршунам для пляса.

Обречены мы на борьбу с собой и с окружением,
Нам некогда резвиться на просторе,
Свободу нашу прозовём ужасным преступлением,
И свалим всё на надпись на заборе.

И вышиты все нити наших судеб на конве,
И некуда от них вовеки скрыться,
Как бабочке на время тихо спрятаться в траве,
Как птице на карнизе притаиться.